Nous regardons les photographies de Pascal Grimaud. Le présent y semble sans substance, en décollement total avec le fil de la vie. Les regards flottent, les corps et les choses sont posés, le contexte a peine donné. La photographie, on le sait, pratique des coupes dans le temps, mais ici il ne s’agit pas d’instants, mais de suspens. Celui du photographe qui guète le moment de partir. Celui des gens qu’il photographie au gré de ses voyages aux Comores, à Madagascar, en Afrique, en Roumanie, au Venezuela, qui ne semblent exister qu’à travers un passé, somme d’êtres chers et de faits tangibles, et pour un avenir fait d’ailleurs et d’autrement, rêve mélancolique. Pascal Grimaud est loin de porter sur le monde un regard de voyageur curieux, il ne s’illusionne pas sur ce qu’il peut en montrer. Et si parfois il s’arrête à la légère tension d’un petit événement, d’un geste précis, qui nous laisserait croire qu’on nous raconte une histoire, ces moments ne parlent encore que de choses très essentielles : du temps, de l’existence, de la condition humaine.