Les photographes sont des prédateurs, dit-on. Boubat, instinctif, va droit au but, mais il ne prélève que ce dont il a besoin.

Une petite fille habillée de feuilles mortes, le jour qui se lève sur un village en Inde, un bonhomme de neige qui fond tout doucement, une poule sous un arbre, une chèvre acrobate, une femme d’albâtre (en hommage au Douanier Rousseau)..., autant de photos qui l’attendaient. Serait-ce simplement de la chance ? Boubat a parfois l’impression d’être touché, soudain, par le doigt de Dieu ! La vérité, c’est qu’il sait écouter, autant qu’il voit. (...)

Ses photographies opèrent dans un champ qui dépasse celui de la représentation. Elles sont ouvertes, appellent à en savoir davantage, à passer de l’autre côté du miroir. Elles sont drôles, mais sans ironie déplacée, sans vulgarité aucune : on ne se moque pas de ce que l’on aime... Spontanées, organisées, mais non préméditées, elles n’appartiennent qu’à lui. (...)

Doué pour le bonheur – ce n’est pas si courant -, il profite de sa chance et nous en donne notre part. Il nous dit que la beauté existe, qu’elle est à prendre. Parce qu’il préfère les jeux des enfants, la tendresse d’un regard, l’élégance du geste inachevé, une pluie de pétale de cerisiers, un miracle de lumière sur les bords de la Seine ou sur une plage à Madras, il est comme l’a dit Jacques Prévert, notre correspondant de paix. Georges Vercheval